Gli stanno attorno, i bambini, anche quando quella tazza fumante gli dondola fra le mani timide. S'intrecciano le loro piccole, giovani dita, fra i fiori di campo a rinascere dallo sgabello legnoso della locanda, noce morta e stracciata, adesso frettolosa nel tornare alla sua radicata natura, che corre assieme al tempo, a farsi rami e foglie, fiori e frutti.All Rights Reserved
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