Nerón

Rige en la montaña la ley del viento hasta que se apaga la llama y el rio queda bajo tinte lógrebo. La luna sangra y es el enfermizo color de las venas lo que engalana los valles. Lo bello marchita como la rosa dada a la muerte. La muerte se vuelve bella como la rosa dada a la primavera. Los buitres reanudan el vuelo sobre el cuerpo del vencido mientras las rocas parecen implorar una segunda oportunidad. Estáticas y sobrias nada tienen que representar en la casi carbonizada sábana tiznada de recuerdos y sueños. Y es que, si algo aprendí, es que ni el más genial de los artistas se libra de sentir el arte en carne viva. Bienvenidos a la Magia.