Em mim

Em meio às trágicas sobras das nuvens o avião pousou.
Ele deixou rastros penosos por toda parte e repousou as asas sobre o ar rígido de uma manhã de segunda-feira. O mesmo ar flácido que atinge os pulmões às seis da manhã e te faz perguntar-se, pela décima vez em menos de uma hora, o porquê de acordar tão cedo e caminhar tão rápido pelas ruas já barulhentas da cidade. Para por fim despencar numa cadeira bamba em um escritório tão barulhento quanto.
Você não têm respostas.
É difícil tê-las.
Então você continua.
Assim como o avião que vai em frente e zumbe nos ouvidos e apalpa o chão, toques rápidos e vacilantes, tentando decidir se é mesmo a hora de descer.
Se é possível fazer isso sem quebrar-se por inteiro.