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La poesía es un alma en pena
que me posee al cubrir mis ojos
con sus manos blancas
haciendo de las mías
su marioneta personal.
Sintiendo por mis dedos la contextura del plumero.
Olerlo.
Entenderlo.
Hablarle.
Rezarle.
Seducirle.
Todo para que él cobre vida y escriba lo que ella se guarda,
haciéndome escuchar entre el viento
su voz
y que exponga lo que me dice
a las tres de la mañana.
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