Dance Dance, Russians Dogs {+18}

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WpMetadataNoticeLast published Sat, Sep 16, 2023
"La mort de la petite Elijah Oklav n'était plus inconnue. Un « drame », une « tragédie », c'était les mots des habitants. Le corps a été retrouvé dans la forêt, la peau déchirée, en lambeaux. Ses os brisés, ses ongles retournés, des dents en moins. Et le médecin légiste qui répétait la même chose « je ne saurais dire comment, mais ce sont des chiens. Les chiens. Ce sont les chiens. » Il a été jugé fou, des mois après. Il paraît qu'il ne prononce plus que ces mots, en boucle et en boucle. « Les chiens, ce sont les chiens. » Meydan, quant à lui, fut retrouvé presque mort au milieu d'une rue piétonne. Ses yeux roulaient vers le ciel, du sang sortant de sa bouche, et de son nez. De son cou, et de ses côtes. De son dos, et de sa jambe. Il baignait dans une flaque de son propre sang, comme une île sur sa mer. Huit ans. Un « drame ». Une « tragédie ». Il avait fini par mal tourner." {+18}: sex/violence
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« Je passais le temps sur les réseaux sociaux en attendant ton retour lorsque les premières informations sont tombées. Deux explosions près du stade. Peu de temps après, une fusillade a été annoncée au cœur de Paris, rapidement, suivie d'une autre. Puis une troisième. Je finis par ne plus compter. Paris se transformait en champ de bataille, l'ennemi était inconnu, il frappait vite, fort. Je retenais les adresses, la Mort se rapprochait de toi. Je priais pour qu'elle passe sans s'arrêter. Je faisais défiler les articles jusqu'à ce que mes yeux se figent sur un mot. Un nom. Un lieu. Bataclan. La mort avait frappée à la porte, elle s'invitait à la fête. J'ai vomis encore une fois. Il n'y avait plus rien dans mon estomac, seulement de la peur. Pitié, pas toi. »

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