Me estoy rompiendo en pedazos.

Contengo la respiración como si el aire se hubiera vuelto un privilegio.
Como si inhalar implicara aceptar una verdad que duele demasiado.

Pero no es el oxígeno lo que me falta.
Es todo lo que él me arrebató.

Me robó la forma en que entendía el amor.
Me despojó de la alegría que me hacía levantarme cada mañana.
Me quitó las ganas de mirarme desnuda frente al espejo y reconocer mi propia belleza.
Y, sin siquiera pedir permiso, me arrancó la inocencia.

Durante años confundí su ausencia con misterio.
Su indiferencia con madurez.
Su manipulación con pasión.

Guardé sus faltas en el pecho como si fueran virtudes. Las defendí. Las justifiqué. Las canté.

Lo seguí hasta el altar con los ojos cerrados, creyendo que el amor todo lo podía...
Mientras él caminaba sabiendo exactamente cuánto me había roto.

Le escribí canciones.
Álbumes enteros.
Giras que gritaban su nombre sin pronunciarlo.
Convertí mi dolor en arte y lo llamé historia de amor.

Y hoy, cuando el silencio por fin dejó de mentirme, me encuentro sola.
Sin él.
Sin la versión de mí que existía para sostenerlo.

Por primera vez veo al hombre del que me enamoré.
Y por primera vez, también, me veo a mí, rompiéndome en pedazos.