PSICO

No crepúsculo sombrio, a lua sangrenta ergue,
O eco do medo dança onde a sombra se insurge.
Um jovem psicopata, nas trevas se envolve,
Em sua mente retorcida, a morte se dissolve.

Sangue como tinta, pinta o palco da agonia,
Cenas de morte dançam com a melodia sombria.
Seus olhos, janelas de um abismo sem fim,
Refletem o horror que se esconde dentro de mim.

Em cada passo, a dança macabra começa,
A morte é a musa, o sangue, sua tela fresca.
Um jogo de mentes, um poema de dor,
A psicopatia floresce, um sinistro esplendor.

No teatro da noite, ele tece sua trama,
Entre sombras e suspiros, onde a morte inflama.
A vida é uma vela, e ele, o vento voraz,
Deixa o rastro carmesim do seu doentio compaz.

Os versos doentios, escritos em vermelho,
O jovem psicopata, um poeta num espelho.
Na poesia do sangue, na dança da morte,
Ele encontra seu éden, sua sinistra sorte.

E assim, nas linhas sangrentas deste trágico poema,
O psicopata sorri, sua alma extrema.
A morte é sua musa, o sangue, sua tinta,
Num quadro macabro, onde a escuridão cintila.