Семейный ужин...

Она мяла неистово, с силой, я бы даже сказала анатомически правильно. Ловкими движениями опрокинув тесто в кастрюлю, она накрыла его белоснежным полотенцем и оставила подниматься. Сняв свой фирменный фартук с логотипом на груди «Я - пекарь», мама ещё раз приподняла полотенце, как будто хотела убедиться на месте ли тесто и вышла из кухни. Значит сегодня за ужином нас ждут пирожки...
Субботними зимними вечерами у нас редко получалось оставаться одним. Всегда мы были кому-то нужны. То папина сестра со своим ботаником мужем приедет, то по маминой линии супружеская чета с отпрысками из двух машин вывалится. Этакие подарочки к выходным.
За полдень дом уже был пропитан запахом выпечки, сквозь который просачивались кисловато- сладкие нотки клюквенной начинки. Пирожки с клюквой любила мама. Я же обожала пирожки со свежей капустой, а папа целиком и полностью разделял мои предпочтения.
Вечерело. Весь дом погрузился в томительное ожидание приглашения к столу. В кухне гремели тарелки, готовые разместить на себе горы горячей выпечки. Шипел самовар, жаждущий в любую минуту поделиться своим кипятком. Уютное место под пузатым самоваром заняла хрустальная, на высокой ножке вазочка, до краёв наполненная вишнёвым вареньем. Конечно она допускала мысль, что вместе со своим соседом они навряд ли сегодня будут пользоваться спросом.
Вдалеке от этой парочки, в самом центре стола стояла запотевшая с холода стеклянная банка с деревенским молоком. Она прекрасно понимала, что ужин с пирожками без неё навряд ли состоится. Немного ревностно поглядывая на пышаший паром самовар, она всё-равно чувствовала себя королевой ужина.