A quel moment sommes-nous passés de l'autre côté de la frontière ? Celle qui sépare l'amour de la haine. Celle qui a changé son amour pour moi en une haine destructrice. Celle qui a remplacé ses baisers par des coups. Celle qui a changé ses mots doux par des insultes. Celle qui a transformé ses bras, si protecteurs autrefois, en une prison où il m'enferme un peu plus chaque jour en me serrant contre lui. Cette question ne cesse de se répéter dans mon esprit. Encore et encore. Il a fait de moi sa chose. Je suis son œuvre, je suis sa création.