"Il l'aime ! Il l'aime ! Voilà les mots qui couraient: comment, un sans-famille, un sans fortune, un sans rien qui s'éprenait du fils d'un noble ! Quelle bêtise ! Quelle abomination ! Et tandis que les dames pleuraient et que les hommes s'indignaient, le brunet soupirait dans les bras de son seigneur. Il camouflait sa peine sous milles caresses et ses larmes sous un autre baiser volé." Paris 1874: Jisung n'est personne, Jisung n'est rien, il n'aime pas: on ne lui a jamais appris comment faire. Il n'est qu'un orphelin qui voit la rue comme la mère qu'il n'a pas et comme le père qu'il lui manque. Minho lui, est majestueux. Il est un prince égaré, perdu dans les abymes d'un cœur blessé qu'il essaie d'oublier. Ils s'embrassent, ils s'enlacent, ils s'aiment démesurément de cette passion qui ronge l'âme. Ils sont jeunes, fous et amoureux: ah les inconscients ! Ils sanglotent, ils saignent et ils souffrent, car pour l'enfant chagrin et le cœur brisé, rien n'est plus terrible que le malheur et la peine des sentiments, ils sont maudits par les perles d'amour.
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