Rastros de tinta y Sangré.

Soy las páginas donde la rosa se desangra, donde cada espina es una palabra que susurra verdades que nunca quisimos escuchar. Mis versos son tinta que fluye como la savia de sus pétalos, rojos y sagrados, marcados por el peso de lo que fue y lo que jamás podrá ser. En mí, habita el amor que no teme doler, porque entiende que la belleza se forja en las heridas más profundas.

Acaríciame con cuidado, pues mis espinas esperan, filosas y vigilantes, guardando el secreto de un amor que florece en medio de la tormenta. No soy solo poesía; soy la memoria de un corazón que aprendió a latir entre el filo y la fragilidad, entre la devoción y el abandono. Mis palabras no buscan consuelo, sino verdad: la verdad de que lo sagrado no se encuentra en la perfección de la rosa, sino en sus cicatrices, en la fuerza de seguir floreciendo aunque el dolor sea constante.

Soy el rastro que deja el amor cuando se vuelve eterno, aunque efímero. Soy la marca invisible en las manos de quien tuvo el valor de sostenerme, de quien entendió que, aunque mis espinas hieran, mis pétalos siempre serán el refugio de un corazón que jamás dejará de amar.