Nuestro hilo rojo

Hay hilos que no se atan.

Nacen.

Como nacen las raíces bajo la tierra.
Como nace la lluvia dentro de las nubes.
Como nace el hambre de una boca que todavía no conoce su nombre.

Lexa la vio.

Y algo antiguo abrió los ojos dentro de su pecho.

No fue amor.

Todavía no.

Fue esa herida dulce que dejan las cosas cuando vienen de lejos.

Clarke apareció como aparecen los incendios:
sin ruido al principio,
y después por todas partes.

Traía tormentas en las manos.
Lunas rotas en los ojos.
Y una forma de sonreír que parecía una promesa y una condena al mismo tiempo.

Venían de inviernos distintos.

Lexa llevaba el miedo escondido entre las costillas.

Clarke cargaba noches enteras detrás de los párpados.

Y aun así se encontraron.

Como se encuentran los ríos.

Como se encuentran las aves cuando regresan del frío.

Como se encuentran las almas que llevan media vida buscándose sin saberlo.

Entonces el mundo siguió girando.

Pero más despacio.

Porque hay miradas que parten una vida en dos.

Y hay manos que parecen recordar otras manos incluso antes de tocarlas.

Clarke besó sus cicatrices como quien besa una oración.

Lexa la quiso con el temblor intacto.

Con todas las sombras todavía despiertas.

Y juntas aprendieron que el amor no siempre llega para salvarte.

A veces llega para quedarse sentada a tu lado mientras todo arde.

Por eso existe el hilo rojo.

No para unirlas.

Sino para recordarles que hubo un tiempo en que estuvieron perdidas.

Y que incluso entonces,

mucho antes de conocerse,

ya caminaban la una hacia la otra.