Ma rose pourpre

Juin 1914
Elle avait les cheveux couleur or et une rose blanche à la main. Cette jeune femme pouvait-elle être la pianiste de dimanche dernier ? Elle se retourna et son doux visage réchauffa mon cœur. Elle me sourit et je la rejoignis. Une fois près d'elle, je descendis de mon cheval par politesse.
« J'ai entendu dire que vous étiez Guillaume Bacare ? » Commença-t-elle sans un bonjour.
« Je vois que vous êtes parfaitement renseignée. Et vous, quel est votre nom ? » L'interrogeais-je.
« Appelez-moi comme bon vous semble. »
***
Ma tête heurta le sol avec violence. Le goût du fer envahit ma bouche alors que mon nez était ensanglanté. Ignorant la douleur lancinante qui pulsait dans ma tête, je me relevai, mon cœur battant à tout rompre.
***
« Guillaume !!! Je t'en supplie ! Je t'en conjure !!! » Hurla-t-elle, ses larmes dévalant ses joues comme des torrents de désespoir, un chagrin sourd brûlant dans son cœur.
***
Est-ce que nous avons gagné ?
Je hochais négativement la tête, essuyant mon front couvert de sang, tandis qu'il pleura davantage à chaudes larmes.
Je ne veux pas rentrer chez moi Adjudant... Pas avec un tel visage arraché... S'il vous plaît...