No sueltes mis palmas

Una obsesión hecha verso se había tejido sobre mi piel. Cantaba, fluía y reía junto con mis ojos, pero no era real. Me atrevo a preguntar retóricamente: ¿que de obsesión hay en algo que ya no es, que ya no está, que ya no se puede probar?
Y respondo irónicamente: es ella, lo sé.

Una obsesión que trascendió de mis memorias. Una obsesión que me prueba desde los sueños y me tienta hacia febriles ideales que huyen de mí, hacia lo onírico.
Ideales que llegarán a su fin teniéndote enfrentada a mí.
Vuelven a amanecer mis ojos noche, ya no brillan sin ti.