No Longer a Stranger
- Reads 55
- Votes 4
- Parts 5
لم أكن أعلم أن وجود شخص واحد،
قادر على قلب كل ما ظننته ثابتًا.
لا أحد أخبرني أن الغرباء أحيانًا...
يأتون بملامح مألوفة،
وعيون تنظر إليك وكأنها تعرفك أكثر مما تعرف نفسك.
ظهر فجأة،
ووقف هناك بثباتٍ يُرعبك لا لأنك تجهله...
بل لأنك تظن أنك تعرفه.
هو ابن عمّي.
هذا ما قيل لي.
لكنه لم يكن مجرد اسمٍ على شجرة العائلة...
بل سؤالًا مؤجلًا،
ونقطة تحوّل لم أختر أن تبدأ... لكنها بدأت.
عينٌ بنية تحبسك،
وأخرى زرقاء تُغرقك.
لم يتحدث كثيرًا، ولم أكن بحاجة لذلك...
فالصمت بيننا كان يقول ما لا تقدر الكلمات على تحمّله.
منذ ظهوره،
والأسرار بدأت تنهض من نومها الطويل.
وأنا؟
لا أعلم إن كنت أقف في بداية قصة حب...
أم داخل فخ نُسج بحذر... في قلب العائلة.
No Longer a Stranger
حين لا يكون الغريب غريبًا كما تظن... ولا القريب قريبًا كما تتمنى.
All Rights Reserved
#294
jeon
Join the largest storytelling communityGet personalized story recommendations, save your favourites to your library, and comment and vote to grow your community.
You may also like
forbidden love
في قاع حفرة، تحت الأرض، حيث لا صوت سوى أنين الصخور، وُلد رايان. لم يكن له اسم في البداية... فقط رقم، فقط مشروع مشوّه. لم يعرف حضن أم، ولا وجه إنسان، فقط البرد، والعتمة، والصراخ. عاش سنواته الأولى مقيدًا، يُطعن بالجوع والخوف والتجارب... حتى تحوّل إلى شيء لا يشبه البشر. كسروا جسده، مزّقوا عقله، وبرمجوه على شيء واحد: الانتقام. لكن الحكاية لا تبدأ من هناك... الحكاية تبدأ عندما خرج من أعماق الأرض، ليتتبع آخر خيط للثأر: رجل قتل صديقه الوحيد، "مارك"... الرجل الذي منحه اسمه، ثم خُذل. وها هو الآن أمام ابنت عدوه ... جانيت.. بريئة، ناعمة، لا تعلم أنها وُلدت من دم. كانت المفروض تكون ضحيته... لكنها أصبحت مرآته. كل لحظة معها تشق قلبه نصفين... نصفٌ يريد أن يمزقها كما مزّقوه، ونصفٌ يصرخ ليحميها حتى من نفسه. لكن، هل يمكن لوحش أن يحب؟ وهل يمكن للنقاء أن يحتمل العفن الذي خرج من القاع؟ هذه ليست قصة حب... هذه قصة احتضار الحب وسط الخراب.
أنـتقام مِن بقايا الزُجاج
خلف الستارِ الموارب، تتلوّى الأسرار كأفاعٍ خفيّةٍ في ظلمةٍ لا قمرَ فيها، ظلمةٍ تبتلعُ الأنفاس وتُربكُ الإدراك. هناك، في الركنِ المعتم من العقل، يتوهجُ سؤالٌ لم نجد له جواباً: ماذا يخبئُ هذا المجهول؟ أكنوزٌ مطمورةٌ منذ الأزل؟ أم لعناتٌ قديمة تنتظرُ الأحمق الذي يوقظها؟ تُغري تلك العتمةُ الخيالَ، تُوقظُ جنون الفضول، وتدفعُ بالأفكار إلى حافةِ الجنون. نحن على العتبة، أيدينا تتردّد، تلامس المقبضَ وكأنها تلمسُ جرحاً مفتوحاً. نرتجف... لا من بردٍ، بل من احتمال أن نكتشف شيئاً لا يجب أن يُكتشف، أو أن نفقد شيئاً لا يُعوّض. هل نجرؤ؟ هل نفتح الباب؟ هل نُسلِّم أرواحنا لعتمةٍ قد لا تعيدُها؟ ماذا لو لم يكن هناك رجوع؟ ماذا لو خرجنا، لكننا عدنا بشيءٍ آخر داخلنا... شيءٍ لا يمكن إخراجه؟ وراء الباب، لا توجد إجابات، بل احتمالات. ولا توجد نهايات، بل بدايات تتلوّى تحت جلد الغموض. ربما يُكتَب لنا أن نحكي ما رأيناه... وربما نمسي نحن الحكاية ذاتها، جملةً ناقصة في كتابٍ أُغلقَ للأبد. تتساقط الأسئلة في عقولنا كالمطر الأسود، وتزرع في صدورنا خوفاً لا اسمَ له منه ومع ذلك... هناك فتنةٌ لا تُقاوم، نداءٌ لا يُسكَت، رغبةٌ غريبةٌ لأن نرى، فقط نرى، ما لا يجب أن يُرى. فهل نحن شجعان؟ أم مجرد ضحايا للفضول؟ هل سنصبح شهوداً على المجComplete
همسات البنفسج ( Whispers of Violet)
ثمة أشياء لا تُقال... أشياء تنام في زوايا القلب، تصرخ بلا صوت، وتُزهر بين الضلوع رغم شُحّ الضوء. هذه ليست قصة حب عادية، ولا رحلة بحث عن ذات ضائعة فحسب... بل هي انحدار إلى أعماق الظل، مواجهة مع أرواح تشوّهها الندوب، وقلوب خُلقت لتُكسَر وتُرمَّم في الدائرة ذاتها. همسات البنفسج ليست مجرد أزهار بلون الحنين، بل هي لغة خفية، لا يفهمها سوى أولئك الذين عرفوا طعم الوحدة، وخبروا سقوط الأحلام تحت وطأة الواقع. في هذا العالم، هناك فتاة تحمل بين ملامحها أكثر مما يظهر، تبتسم... لكنها تغرق في دواخلها، تتحرك وسط الزحام بينما تنزف صمتًا. وفي زاوية أخرى، رجل تلاحقه أشباح ماضيه، يعبر الأيام كأنها حرب معلّقة، لا أمان فيها ولا نهاية واضحة. حين يجتمع الحُطام بالحُطام، حين تلتقي نظرات كسيرة محمّلة بالأسرار... يولد شيءٌ يشبه الخلاص، يشبه الحرب أيضًا. هي رحلة مليئة بالخيانة، الولاء، العشق، التناقضات، حيث لا يمكنك الوثوق بالعين، ولا تصديق القلب، فكل شيء مزيّف... حتى النبض نفسه. في قلب كل فصل، ستُزهِر جروح، وستُحكى قصص، وسيتبدّل كل شيء. لكن تذكّر، البنفسج لا يزهر في الضوء وحده، بل يتفتح أحيانًا في العتمة، وينطق حين يظن الجميع أنه صامت.
بَلَاكِيروا
"على حافة الهاوية، لم يتبقَّ له سوى صدى بعيد... صدى التهم براءته وترك خلفه رمادًا بارداً." اختفى بين الأشجار، هاربًا من ذكرياتٍ لا ترحم، وأصواتٍ تطارده حتى في صمته. العائلة التي كان من المفترض أن تكون ملاذه، كانت تخفي خلف وجوهها المطمئنة أسرارًا قاتلة. إيان، الابن الرابع، عاش في عالمٍ موازٍ لا يعترف بالضعف، ولا يرحم. عالمٌ تحكمه وجوه مألوفة، وأيادٍ تُمسك بالخيوط من خلف الستار. ولم يكن أمامه سوى أن يكتشف الحقيقة التي طُمست عنه لسنوات. لكن حين اختار الموت، لم يكن يعلم أن موته... سيكون بداية لشيءٍ آخر. في عالمٍ تصنعه الدماء، وتُخفيه الأسرار، سيكون "يوم المطر الأحمر"... بداية النهاية. أو ربّما، الهاوية. .
"أحلام الآدم" ♡
لم يحدث يومًا أن راودتني رغبة في التفكير بتلك المشاعر التي يتحدث عنها الناس كثيرًا، ويمرّون بها كما لو كانت مراحل حتمية. لم أشعر قطّ بفضول يدفعني لأن أجرّبها أو أفهم لِمَ يعيشها الجميع بهذه اللهفة. حتى أدركت أنها لا تنتظر دعوتك، بل تأتيك من تلقاء نفسها... تقتحمك دون استئذان، وتُشعرك بشيء غريب... شعورٌ يمنحك إحساسًا بوجودك، ويبعث داخلك أملًا وسعادة لم تكن تراها من قبل. تعيش لحظةً خارج إرادتك، وكأنك غُصتَ فجأة في حالة لا تعلم كيف دخلتها. لكن رغم هذا، ينبض داخلك إنذار خافت... يُحذّرك: العودة من هذا السقوط ليست سهلة. وهناك، تبدأ الحرب بين قلبك وعقلك. عقلك يخبرك أن ما يحدث ربما يجرّك إلى ألم، بينما قلبك يُصِرّ على خوض التجربة، لأنها راقت له، وأعجبته فكرتها. فتُكمل المسير... وتعيش بعدها كأنك لم تكن ذاك الإنسان السابق. تصبح إنسانًا مُجردًا من إرادته، يُرضي قلبه فقط، ويستجيب لتلك النبضات التي تهزّه من الداخل. إنسانًا أحبّ الحرب التي اشتعلت بداخله، ورضي بها، طالما بقي ذلك الشعور الجميل حيًا فيه. ـــ بس هل فعلا بيكون الإحساس دايما حلو ومرضي ولا خلاف ذلك؟! في النهاية، السؤال اللي بيتسأل هو: هل الإحساس ده دايمًا حلو ومرضي؟ الواقع إن الحب ممكن يكون مصدر سعادة كبيرة، لكنه كمان ممكن يكون مصدر ألم وخيبة أمل. اComplete
نقطه ومن اول السطر
لم تكن تلك الليلة مجرّد احتفال... بل كانت شهادة ميلادٍ جديدة لقلبٍ ظنّ أن الحب لا يطرق بابه مرتين. كانت تمشي نحوه بخطوات خجلى، كأنها تخشى أن تكون هذه الأحلام أكبر من حقها، وهو... واقف، بعينين لا تعرفان التردّد، يرى فيها كل الحكايات التي لم تُكتَب، وكل الوجع الذي لم يُقل. وحين وقفت أمامه، لم يُكثر من الوعود، بل قالها بكلمات قليلة... ثقيلة... صادقة: - "أنا كنت دايماً بنام في حضن الخوف دلوقتي أخيراً الامان بقي بين أيدي ". ثم همس، كأن الكون كله أنصت لآخر سطر في حكايتها: أتيتِ بعدَ التيهِ، بعدَ خُسارتي بعدَ انطفاءِ الحُلمِ وانكِسَارِ العمرْ فوجدتُ في عينيكِ دفءَ مواسمٍ ما عادَ بعدكِ لا شِتاءٌ يُذكَرُ كأنكِ جئتِ لتكتبي ما ضاعَ منّي، وأنتِ البدايةُ... نقطةٌ، ومن أول السطر.
تحت وصايته
لا تظنّي أنّ اقترابكِ يثيرني كأيّ رجل. أنا لا أتلهّف... أنا أمتلك. أحبّ أن أراكِ تتكسّرين بشهوتك أن ينكمش جسدكِ تحت نظرتي، أن تتنفّسي باسمي... حتى قبل أن ألمسك. اجعلك خطيئةٍ لا تُغتفر. اقتربي حين تجهزين للذوبان، وامكثي في حجري كما يليق بأنثى لا تبحث عن الهرب... بل عن الأسر. كوني ضعيفة، وسأمنحكِ قس وتي. كوني صامتة، وسأمنحكِ صوتي. لستُ العاشق الذي تنتظرينه بوردة. أنا الجحيم الذي تفتحين له الباب برجفة... ثم تبقين فيه منتشية وأعدكِ، سأقيّدكِ بطريقتيComplete
حيـــــن إنــــكـــســــرت العــــــتـمــــة
لم أكن دائمًا كما أنا الآن. كنت غارقة في عتمة لم أفهمها، أضحك كثيرًا... وأبكي أكثر، أرتدي وجوهًا لا تُشبهني، وأمشي طرقًا لا أعرف نهايتها. كنت أبحث... عن شيء لا اسم له. حاولت أن أملأ الفراغ بأشياء كثيرة، بأشخاص أكثر... وكل مرة كنت أعود أكثر انكسارًا. حتى التقيت به. لا، لم يكن فارسًا من حكايات الخيال، ولم يحمل معجزة في يديه... لكنه كان حقيقيًا. نقيًا. ثابتًا. وفي ثباته، كنت أرتجف... وفي نوره، كنت أرى عيوبي تنكشف بلطف. هو لم يُغيّرني. هو فقط أحبّني كما لو أنني خُلقت لأكون أفضل. ومع كل لحظة صدق... كنت أعود إليّ. إلى تلك النسخة التي خبأتها الحياة طويلاً. خرجت من الظلمة، لا دفعة واحدة... بل بخطى مترددة، مؤلمة، صادقة. واليوم، حين أنظر خلفي، لا أرى الندم... أرى نعمة الهداية التي جاءتني على هيئة حُب.
في قاع حفرة، تحت الأرض، حيث لا صوت سوى أنين الصخور، وُلد رايان. لم يكن له اسم في البداية... فقط رقم، فقط مشروع مشوّه. لم يعرف حضن أم، ولا وجه إنسان، فقط البرد، والعتمة، والصراخ. عاش سنواته الأولى مقيدًا، يُطعن بالجوع والخوف والتجارب... حتى تحوّل إلى شيء لا يشبه البشر. كسروا جسده، مزّقوا عقله، وبرمجوه على شيء واحد: الانتقام. لكن الحكاية لا تبدأ من هناك... الحكاية تبدأ عندما خرج من أعماق الأرض، ليتتبع آخر خيط للثأر: رجل قتل صديقه الوحيد، "مارك"... الرجل الذي منحه اسمه، ثم خُذل. وها هو الآن أمام ابنت عدوه ... جانيت.. بريئة، ناعمة، لا تعلم أنها وُلدت من دم. كانت المفروض تكون ضحيته... لكنها أصبحت مرآته. كل لحظة معها تشق قلبه نصفين... نصفٌ يريد أن يمزقها كما مزّقوه، ونصفٌ يصرخ ليحميها حتى من نفسه. لكن، هل يمكن لوحش أن يحب؟ وهل يمكن للنقاء أن يحتمل العفن الذي خرج من القاع؟ هذه ليست قصة حب... هذه قصة احتضار الحب وسط الخراب.
More detailsContent Guidelines