Le Roi de la Côte Est

Un nouveau jour commence, le soleil frappe les fenêtres de ma chambre. Je me lève chaque matin dans mon pyjama en soie dans mon penthouse de New York. Comme tous les jours, mon petit déjeuner arrive avec le room service de l'immeuble à 8h précise. C'est alors que j'entendis la sonnette retentir, et je descendis donc ouvrir. Je fus étonné de voir que ce matin là ce n'était pas un de mes employés qui rentrait mais une équipe du FBI qui s'était faite passé pour lui. Je n'ai même pas eu le temps de saisir mon Beretta 92 FS que je gardais en secours dans mon meuble d'entrée que les agents d'élite lancèrent une grenade assourdissante et un fumigène. Partout autour de moi, 10 hommes habillés de combinaisons noires, de gilets par balles, cagoulés, armés de fusils d'assauts automatiques, pointèrent leurs armes sur moi. En moins de 3 secondes j'étais passé du criminel le plus recherché de toute l'Amérique dans son lit king size à un homme menotté et plaqué sur le parquet brut de mon hall d'entrée.