American Horror Story.

( O nome da história é American Horror Story. Vai ser parecido mas muito diferente. )

' Tate, essas suas fantasias, começaram há 2,3 anos? ' - Lá estava ele o meu psiquiatra sentado a minha frente, ele brincava com uma caneta. Caneta preta acho. Tinha um caderno em cima das suas pernas talvez onde escrevia o que eu dizia.
' Há dois anos, são sempre as mesmas, começam da mesma maneira. ' - Murmurei sério, olhando para ele. Brincava com os meus joelhos, que se encontravam descobertos.
' Como? Conte. ' - Ele voltou a murmurar, de forma sincera, como se ele estive interessado.
' Estou preparado para a nobre guerra. Estou calmo, sei o segredo, sei o que está para vir e que ninguém me pode impedir , nem mesmo eu. ' Voltei a murmurar, mergulhando nos meus pensamentos.
' Vai atrás das pessoas que foram más para você? ' - ele voltou a fazer as suas perguntas, o seu olhar está fixo em mim.
' Mato pessoas que gosto. Alguns imploram pela vida. Eu não fico triste, não sinto nada. Vivemos num mundo podre. Uma merda de um mundo podre. Honestamente acho que ajudo as pessoas a saírem da merda, do mijo e do vômito que estão na rua. Eu estou a ajudar a irem para um lugar limpo e gentil. E nem todo aquele sangue, eu perco-me no sangue.... '