The Cercle

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WpMetadataNoticeLast published Fri, Dec 27, 2024
«Échec et math Martínez». Jaimee Sullivan, membre de la secte la plus sanglante de la Colombie, se voit confier une mission très dangereuse: faire couler le sang. Mais pas de n'importe qui puisque son père et gourou veut ni plus ni moins que celles des triplés Martínez, à la tête de la mafia Colombienne. La jeune femme va alors devoir s'infiltrer au sein de la mafia en jouant les détectives privées pour enquêter sur des meurtres. «Il s'est désigné comme le destin en personne. Nous étions voué à devenir des pions sur son échiquier». Entre manipulation et passion, vengeance et secrets, haine et obsession, la question qui se pose n'est pas «qui est le maître du jeu» mais «à quelle jeu sont-ils réellement entrain de jouer»? «Échec et math Sullivan».
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23:59. La montre cliquette comme un compte à rebours dans le froid. Un homme à mes pieds respire encore. Pas longtemps. Il a la tête tournée vers le bitume, les yeux pleins d'un monde qu'il ne reverra pas. « Attends minuit. » Ma voix est calme, trop calme. Comme si je lisais l'heure et non la vie d'un type. Je tire sur ma clope. La fumée s'éparpille en nuage maigre. Le néon d'en face grésille. Les gouttes dans la rue brillent comme des cendres. 23:60. Minuit pile. Je glisse la lame, court comme un syllabe. Le souffle se coupe. « Joyeux anniversaire. » Je dis ce que je pense, pas ce qu'on voudrait entendre. Je passe par-dessus le corps, une jambe de chaque côté comme on traverse un seuil. La clope entre mes lèvres n'a pas bougé. Mon téléphone vibre dans ma poche. « Mec, j'ai des infos sur la gamine, tu ne vas pas en revenir. » Je lève les yeux d'un mouvement mécanique, les doigts déjà sur un panneau en tôle : un flyer, une photo, un nom - **Artémis Rozenn** - « prime ». Je l'arrache d'un geste sec, le papier se déchire. « Ce n'est que le plan B, abruti. On ne la touche pas. » Je réponds sans me presser, presque poli. Ma voix ne tremble pas. Je froisse le flyer entre mes doigts. Le papier grince, tombe au sol, se mêle à la pluie et au sang. Je recule d'un pas. Le trottoir avale le cadavre. La fumée de ma clope monte, verticale, comme si rien n'avait bougé. Minuit sonne encore, quelque part. Et moi, j'attends déjà la suite. L'heure de ma vengeance.

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