Solo Es Un Trabajo

He aprendido a amar mi trabajo, un amor que floreció con el tiempo, como una planta que, aunque marchita, encuentra la luz.

Con un simple movimiento de mi cuerpo, seduzco al aire y los billetes parecen danzar hacia mí, como si fueran mariposas atraídas por la luz.

Mi cuerpo es un lienzo de deseo, admirado por mujeres y hombres por igual, un objeto de anhelos que nunca pedí.

Son tan ciegos a mi indiferencia; sus propuestas son ecos vacíos en mi mente, pues el tiempo no es un lujo que puedo permitirme.

Me deslizo hacia el siguiente trabajo, como un autómata, mientras el peso de cada día se acumula, un lastre invisible que amenaza con hundirme.

¿Existirá alguien que rompa esta soledad que me envuelve, o estoy destinado a desvanecerme en la oscuridad del olvido?