ستِيفَانُوس

تنَاثرت علب الحبرِ علَى الأرضِ فتلطخهَا بقطعهَا الزجاجيةِ وَ سوادهَا الذِي ينَافس سُوادَ صفحَاتِي التِي أعيشهَا.

أتقدمُ للأمَام أنظرُ لنفسِي فِي المرآةِ ، إلى يدِي التِي تقطرُ حبراً أحمراً مُفسدةً ثُوبِي ، منذُ متَى وَلون الحبرِ أحمرُ؟.

أستشعرُ ألمَاً فِي يدِي فأفتحهَا أبصرُ قطعَةَ الزجَاجِ مَغروسةٌ فِيهَا ، وَلكنِي لم أهتم.

علَى الأقلِ ألم رأسِي قد ذهبَ معَ تلكَ الأطِيَاف التِي كَانت تعَانقنِي بشدة، لِيتَ شخصٌ مَا يعَانقنِي بمثلِ قُوةِ عنَاقهَا.

أعيدُ عينَاي إلى المرآةِ أبتسمُ لذاتِي المتنَاثرة مثل تلكَ القطعَ الزجَاجِية ، يبدوُ أنهُ كَانَ محقاً عندمَا قَال لِي أن الألمَ ينتهِي بألمِ أخر.