Draco était un écrivain reconnu. Un homme cultivé, célèbre et apprécié. Un homme pathétique désormais assis sur son canapé, la tête en arrière sur le dossier, les mains croisées sur son ventre et la tête extrêmement vide. Car à tout auteur talentueux qui venait de finir son chef-d'œuvre, on attribuait évidemment en récompense le prix Goncourt et le syndrome de la page blanche. Sept mois que cela durait.
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