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WpMetadataNoticeLast published Thu, Jan 22, 2026
Con il semplice verbo scappare tutta la vita di Iris viene descritta. Bella ma sfuggente come un soffio di vento, matta da legare, buona ma che non sa restare in un posto per più di una storia d'amore. Non cerca di mettere radici in un posto singolo perché, in tutte le sue sfaccettature la sua casa è il mare e non è mai vissuta in un posto senza aver respirato la mattina la brezza marina. Lei però ha dei segreti, scappa non perché vuole ma perché sulle sue mani ha del sangue che non vuole e non riesce a togliere. Con il bel Christian, tutto nasce da uno sguardo molto pronunciata al suo decolté nudo e da qualche battuta decisamente fuori luogo. Alla ricerca di una nuova avventura estiva non sa che Iris è come una sirena, legata anima e corpo al mare e come un allocco perde di vista l'obbiettivo e si ferma ad osservare un secondo di più i suoi occhi azzurri e da lì tutto cambia. Questa è la storia di Iris, tra i ricordi di una vita che non gli appartiene più, omicidi e il gioco sadico che la lega a Christian.
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"Due costellazioni perse in una galassia sbagliata." Iris ha sempre saputo di essere sbagliata. Lo capiva dagli sguardi, dai sussurri, dallo scherno dei suoi compagni, dai pugni che riceveva. Con i suoi occhi di due colori diversi-una frattura nel cielo-era un'anomalia, un errore. Cresciuta in un istituto, ha imparato che l'affetto non è per tutti. Quando i Fenderson la scelgono, crede di aver trovato una casa. Ma quella casa diventa una gabbia. E nessuno salva un fiore che appassisce in silenzio. Così, a diciott'anni, prende una decisione irreversibile: sangue e cenere. Viene rinchiusa in un istituto psichiatrico. Un posto senza tempo, senza futuro. Qui, il passato la perseguita. Qualcuno l'aspetta. Qui, Fiorellino non ha più petali da perdere. Ma c'è qualcuno che la vede ancora. Walter, il suo psichiatra. Ma può un uomo aggiustare un'anima spezzata senza rompersi a sua volta? In un alternarsi di passato e presente, Iris racconta la sua storia con una voce spezzata, intrisa di dolore, ma anche di un'insensata, disperata speranza. Perché alcune cicatrici non guariscono mai. Perché alcuni legami neanche la morte può spezzare. E perché a volte, anche un fiore reciso, continua a profumare.

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