La Muerte de Eros

Durante muchos años he creído que soy un completo inútil. He saboteado consciente e inconscientemente cada círculo de mi vida. He perdido trabajos, amigos, familia, novios, por un puto problema en mi cabeza. Por más que me dicen que no debo culparme por ello, por más que trato de no excusarme en él, sé que esa puta mierda es lo que me tiene jodido. Lo más gonorrea es que eso no justifica cómo me he comportado. Todos los días lucho contra mí mismo, mi autoestima es una puta montaña rusa: cuando estoy feliz me siento muy chimba, el man más importante; cuando estoy frustrado me siento un puto desperdicio; cuando estoy triste siento que a nadie le importo, y es así como muchas veces intenté o pensé en quitarme la vida. Escribo esta historia como un proceso terapéutico, no indicado por un profesional. Lo hago a modo de distracción para poder exteriorizar cada una de mis emociones. Aunque muchos detalles están estrechamente relacionados con mi sentir, no deja de ser una obra de ficción, una historia que contada de dicha forma me hace sentir un poco más importante de lo que mi cerebro día a día me repite.