On est pas heureux quand on a dix sept ans

Je me souviens de cet été comme si c'était hier. L'odeur des embruns, le goût des cigarettes, et Lucien, toujours Lucien, avec son rire éclatant et ses boucles blondes. Nous étions inséparables, tous les quatre. Nous pensions que rien ne pouvait briser nos liens, que l'île d'Yeu serait notre refuge, loin des regards et des vérités trop lourdes à porter.

Mais cette nuit sur la digue a tout changé. Lucien est parti, et avec lui, nos certitudes se sont effondrées. Depuis, je cherche des réponses. Je veux comprendre pourquoi, comment tout a pu basculer. Mais les secrets nous poursuivent, et je commence à douter : que cachions-nous vraiment les uns aux autres ? Jusqu'où irions-nous pour préserver ce qui reste de nous ?

Je croyais connaître Lucien. Je croyais connaître mes amis. Mais quand l'amour, la trahison et la culpabilité se mêlent, on réalise qu'on n'est jamais vraiment sérieux quand on a dix-sept ans.