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WpMetadataNoticePublikasi terakhir Jum, Mei 30, 2025
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«El canibalismo es una de las manifestaciones más evidentes de la ternura.» -Salvador Dalí. «El mundo la olvida y el mundo a olvidado...» En algún punto de nuestra vida ansiamos desvanecernos en una estela de ausencia, desapego y falta de conexión. Queremos ser prófugos, reos en busca de libertad. ¿Porque renegamos la cicatriz que nos identifica? Para mantener de forma incógnita y precaria nuestro nombre. Como si la ignorancia pudiera lavar las profundidades de nuestros recuerdos, las ansiedades pasadas y el deseo casi inaudito del anhelo. Es propio de nuestra naturaleza como hombres, desear algo, en mayor o menor proporción. Pero esto solo puede reducirse en cómo nos manifestamos con el objeto de nuestro 'deseo' que siempre es móvil y cámbiate. Como también es común, en su mayoría, ansiar desaparecer las memorias dolosas o partes de nuestro pasado. Lo que podemos apreciar en silencios, a veces nos conduce a ser esquivos, como si ambicionáramos consumirnos, hasta olvidar lo que alguna vez fuimos. Pero no se puede huir para siempre de uno mismo, ¿Cierto? Tarde o temprano a nuestra puerta deberá tocar la reminiscencia de la memoria. «Él la desea, y eso está bien. A veces, solo hay que cavar pozos profundos para sacar agua clara.»
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Me llamo Roy Liebermann, y te contaré la verdad sobre lo que pasa cuando la niebla cae. Solo te pediré algo a cambio. Lee con el corazón, porque es de allí de donde nacen mis palabras. Mientras escribo, parece que sangran. Pero no renunciaré a contar la verdad. Porque no encaja con lo que la gente quiere oír. Tal vez por eso te cuento esta historia. Porque el tiempo ha pasado y todavía intento cambiar sus vidas. Por todos los que perdieron su voz. Por ti, amigo, o por alguien como tú. Y, entonces, el mundo entenderá que estamos hechos de contradicciones, y que no somos más que una puñetera escala de grises en la que, a veces, cosas terribles suceden. Te cuento esta historia porque ellos elegirán no vernos, pero seguimos ahí. Estamos hechos de crímenes injustificables. Somos almas en pena que sonríen amparadas en silencios para evitar dar respuestas complicadas a preguntas sencillas, mientras nuestros corazones putrefactos siguen latiendo en ese cieno gris de donde las personas que se pierden no regresaran. A ese lugar yo lo llamo Flicmond, aunque quizás no se llame así. Allí la niebla todavía cae. Y cuando lo hace, los ojos de sus prisioneros se cierran para no ver.

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