saraluna

Una fiesta. Cuatro copas de más y una conversación diferente.
Un chico.
Pero Juanjo, solo fue capaz de recordar una sola cosa.

Martin. Ese estúpido nombre. Martin, Martin, Martin

Dos semanas. Dos semanas tratando de buscar algo; alguna pista, algo que le condujera a aquel chico. Sin tener nada más que no fuera un nombre.
Una conversación sobre pájaros, pintura, casualidades y el destino.
Dos semanas perdidas que no llegaron a ningún sitio.
Al menos, no como Juanjo esperaba. Desgraciadamente, su corazón no opinó lo mismo cuando lo vio. En esa camilla. Sangre. Luces. Sirenas. Ruido, demasiado ruido.

Martin Urrutia. Veintitrés años. Parada cardiorrespiratoria. Traumatismo. Heridas y contusiones por todo el cuerpo.

Y Juanjo solo pudo pensar una cosa. En esa frase que se le vino a la cabeza. De repente. Como un destello. Esa frase que le dijo antes de irse. Antes de quedarse marcado en su corazón de por vida.

Esa misma vida que se jugaba Martin.