The Black Snake and The Red Rose

La mer était calme, mais l'air, lui, pesait comme du plomb. Dans l'obscurité des quais, les ombres dansaient sous le faible éclat des lampadaires. Scott Col observait, adossé contre une vieille caisse. Ses yeux, glacés et implacables, parcouraient la scène. Les hommes s'agitaient, déchargeant des corps plus que des êtres vivants, tous brisés par des jours de voyage et d'humiliation.

Puis, il le vit.

Un jeune homme, droit malgré la fatigue, les poignets marqués par des chaînes trop serrées. Sa peau, hâlée comme celle des terres brûlées par le soleil, contrastait avec ses yeux d'un bleu orageux. Il ne suppliait pas. Il ne regardait personne avec peur. Juste une colère sourde, vibrante.

Scott resta figé un instant, une sensation étrange lui remontant à la gorge. Il murmura, presque pour lui-même :

« Celui-là, il est à moi. »

Mais ce que Scott ignorait encore, c'est qu'on ne peut pas posséder ce qui brûle d'une telle haine.