Baskerville

Draco não sabia quem eram seus pais.

Nunca soubera.

Desde que tinha memória, não tinha um nome completo, nem lembranças que o ligassem a alguém. Apenas existia, sob regras que não eram suas.

Na casa da Senhorita, Draco aprendeu a se comportar. A falar pouco. A obedecer. Cada gesto era observado, cada erro corrigido, cada silêncio recompensado. Ali, ser bom significava não perguntar.

Quando foi levado para o orfanato, Draco levou consigo tudo o que aprendera. O hábito de baixar os olhos. A certeza de que não devia ocupar espaço. A obediência como forma de proteção.

Foi ali que encontrou, pela primeira vez, alguém que parecia gostar dele. Alguém que o chamava pelo nome com cuidado. Que lhe estendia a mão. Que dizia saber o que era melhor para ele.

Às vezes, Draco se perguntava por que essa pessoa o mantinha afastado das outras. Por que dizia que o mundo era perigoso demais para ele. Mas confiava. Confiava porque aquela era a única mão que não tremia ao tocá-lo. E porque tinha certeza de que ela nunca o machucaria.

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