الخضراء

الظلال كانت ثقيلة كأنها غبار الزمن المتراكم، والهواء مشبع برائحة الحديد والرماد. الأزقة الضيقة تمتد كأمعاء مدينة مريضة، تلتف حول بعضها بلا مخرج. كل شيء يبدو كأنه يراقب: الجدران المتآكلة، الأبواب الموصدة، وحتى الحجارة تحت الأقدام. الضوء الوحيد يأتي من القمر، لكنه باهت، متعب، كأنه يحتضر في سماء ملوثة بالغيوم الداكنة.

الخضراء كانت مختلفة، دائماً مختلفة. شعرها الأخضر يتدلى كخيوط الطحالب، يتحرك مع الرياح كأنه يحمل صوتاً لا يُسمع. عيناها واسعتان، فيهما بريق غريب كأنه يحمل حياة لا تنتمي لهذا العالم. بشرتها شاحبة، لا تخلو من ندوب خفيفة كآثار معارك غير مرئية. تمشي بصمت، حافية القدمين، كأن الأرض تعرفها لكنها لا ترحب بها.

الناس هنا لا يبتسمون. وجوههم شاحبة، أعينهم حمراء كأنها جمر مطمور، وأنيابهم بارزة بشكل مخيف. ضحكاتهم، حين تصدر، تبدو مجوفة، كأنها تأتي من أعماق بئر فارغ. كانوا ينظرون إليها من بعيد، همساتهم تختلط مع الرياح: "الخضراء..."

وفي وسط كل هذا، كان الصمت هو الملك. صمت المدينة، صمت السماء، وصمت الخضراء التي تحمل في داخلها شيئاً أعظم من الكلمات.