Black proposal

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WpMetadataNoticeLast published Sat, Jul 5, 2025
Kayla vit dans une petite ville inconnue . Cherchant un boulot pour pouvoir devenir indépendante , elle a acceptée de travailler dans un bar à des centaines de kilomètres de chez elle. Mais si elle avait su tous ce qui allait se passer elle aurait refusé. Kayla va se retrouver dans des histoires étranges liées à son père qui a fait plus d'une bêtise dans sa vie. Alors qu'un dimanche soir elle faisait son service tranquillement, un homme étrange lui remis une lettre , qui lui annonçait que son père avait de gros ennuis avec d'autres personnes louches et va disparaître étrangement . Alors que Kayla essaye de retrouver son père pour enfin découvrir qui il est réellement, elle va tomber amoureuse de son patron du Night Moon bar et va découvrir que en fait , son patron , Aiden , est l'ennemi de son père . Alors qu'elle va essayé de le convaincre de le libérer , il va accepter mais a une seule condition : que pendant 1 ans elle accomplice de différentes propositions. Evidemment pas des propositions très clean. Entre cambriolages et meurtres, elle va découvrir de + en + de choses sur son père mais va aussi se rapprocher de son patron. Sans compter que depuis quelques mois elle a des flashbacks de son enfance.
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23:59. La montre cliquette comme un compte à rebours dans le froid. Un homme à mes pieds respire encore. Pas longtemps. Il a la tête tournée vers le bitume, les yeux pleins d'un monde qu'il ne reverra pas. « Attends minuit. » Ma voix est calme, trop calme. Comme si je lisais l'heure et non la vie d'un type. Je tire sur ma clope. La fumée s'éparpille en nuage maigre. Le néon d'en face grésille. Les gouttes dans la rue brillent comme des cendres. 23:60. Minuit pile. Je glisse la lame, court comme un syllabe. Le souffle se coupe. « Joyeux anniversaire. » Je dis ce que je pense, pas ce qu'on voudrait entendre. Je passe par-dessus le corps, une jambe de chaque côté comme on traverse un seuil. La clope entre mes lèvres n'a pas bougé. Mon téléphone vibre dans ma poche. « Mec, j'ai des infos sur la gamine, tu ne vas pas en revenir. » Je lève les yeux d'un mouvement mécanique, les doigts déjà sur un panneau en tôle : un flyer, une photo, un nom - **Artémis Rozenn** - « prime ». Je l'arrache d'un geste sec, le papier se déchire. « Ce n'est que le plan B, abruti. On ne la touche pas. » Je réponds sans me presser, presque poli. Ma voix ne tremble pas. Je froisse le flyer entre mes doigts. Le papier grince, tombe au sol, se mêle à la pluie et au sang. Je recule d'un pas. Le trottoir avale le cadavre. La fumée de ma clope monte, verticale, comme si rien n'avait bougé. Minuit sonne encore, quelque part. Et moi, j'attends déjà la suite. L'heure de ma vengeance.

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