CHINGÜENGÜENCHÓN.

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Notar la sangre, como un beso de cal que se posa sobre las ramas

Alados los silencios que destilan del rocío

Viento que mece las dulzuras y las penas

Y mientras giran adentro de ellas las hace crecer

Cómo el tintineo de un grito que se acorta

Tras el pasar de los años y el deber

Y esas cosillas que ya casi no asombran

Que provocan lágrimas, aún sin querer.

ESO ES CRECER.