El Heredero de las Tinieblas

La tormenta rugía sobre los cielos oscuros de Gran Bretaña, como si la misma naturaleza presagiara el regreso de algo olvidado... algo temido. Las antiguas piedras del castillo en ruinas temblaban con cada relámpago, proyectando sombras que parecían susurrar secretos prohibidos.

En el centro de una cripta oculta, iluminada por velas negras, una figura encapuchada murmuraba un hechizo en una lengua perdida. Frente a él, un viejo grimorio flotaba en el aire, sus páginas ennegrecidas por el tiempo y la magia oscura. El resplandor de su varita iluminaba un símbolo en el suelo: la marca de un linaje que nunca debió continuar.

-Por fin... -susurró la voz rasposa del mago.

En ese instante, un llanto rompió el silencio.

Sobre un altar de piedra, envuelto en túnicas de seda oscura, yacía un recién nacido. Sus ojos, rojos como la sangre, reflejaban la esencia del que una vez fue el mago más temido del mundo. La magia en el aire vibró con su primer aliento, y la sombra de un destino maldito comenzó a tejerse a su alrededor.

El niño no era cualquier heredero.

Él era la prueba de que la oscuridad nunca muere O al menos esos piensan algunas personas .

Y su tiempo estaba por llegar.