No es ella
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Me dedico a matar gente.
Es un trabajo meticuloso, casi quirúrgico, y rara vez algo se sale de control. Pero desde que empezó esta semana, tengo una sensación que no puedo sacudirme de encima. Algo no encaja. Algo anda mal.
Es sábado. La noticia suena en la radio desde la mañana: han encontrado el cuerpo de una chica. Un caso que ha conmocionado a Pinartia. En cualquier otro momento, habría escuchado con orgullo los murmullos de la ciudad, los susurros de temor, las condolencias vacías. Pero esta vez es distinto.
Porque cuando describen el modus operandi... me reconozco de inmediato.
Fui yo. Lo sé. Lo siento en la piel.
Pero no la recuerdo. No sé quién es. No sé por qué está muerta. No sé qué hizo.
El reloj en mi muñeca marca las 3:00 a. m. Me doy cuenta de que llevo horas inmóvil en la misma silla, tratando de armar un rompecabezas con piezas que no existen.
Necesito conocerla. Saber quién era, qué hacía antes de morir. Saber por qué mis manos la apagaron sin que mi mente lo registrara.
¿Quién es ella? ¿Y por qué me aterra tanto?
No tengo respuestas. Pero lo descubriré. Y ustedes, queridos lectores, serán mis cómplices.
Porque No es ella.
Hola. Por fin saco de la agenda esta historia. La pensé cuando tenía unos... ¿12? Quizás. No lo tengo claro, pero sin dudas me genera la misma emoción que entonces. Me costó bastante reencontrarme con la trama, pero creo que mi yo del pasado estaría más que satisfecha de ver por dónde lo estoy llevando. Me gustaría darles las gracias por permitirme escribirles y aclararles que nada es lo que parece. Por respeto a mi niña creadora de esta historia, pensé que sería un lindo detalle dejar la portada que hice originalmente (es fea, pero considero que fue parte fundamental de mi proceso de escritura). ¡XO! Nos leemos.
¡Prohibido el plagio. Esta historia es de mi autoría!
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