Aurore

Il voulait dormir.
Elle ne s'est jamais réveillée.
Évidemment qu'ils allaient se trouver.

Aurore.
Un surnom idiot pour une fille dans le coma.
Ce n'est pas une survivante. Ce n'est pas une miraculée.
C'est juste la seule qui n'est pas morte.
Et franchement, vu l'état du monde, ça frôle l'acharnement thérapeutique.

Phillip, lui, est en état de marche.
Techniquement.
Il respire, il parle, il encaisse.
Il tient debout comme un immeuble abandonné : de loin, ça passe.
Dedans, tout s'écroule.

Il ne l'a jamais touchée.
Mais elle est là, dans sa tête, sous ses ongles, partout où ça gratte.
Elle ne fait rien. Elle ne dit rien.
Et pourtant, elle est le seul endroit où il a encore envie de tomber.

Ce n'est pas une histoire d'amour.
C'est une fascination paresseuse entre deux êtres trop fatigués pour vivre mais pas assez efficaces pour mourir.

L'un dort. L'autre devrait.
Et c'est à peu près tout ce qu'ils ont réussi.