Elvira et Lÿr (en pause)

Dans les profondeurs d'un monde que les hommes ont depuis longtemps cessé de comprendre, les cieux ne sont pas vides et les terres ne sont pas muettes. Il existe encore des lieux où le vent porte les soupirs d'anciens serments, et où la lumière du jour recule devant les secrets gravés dans la pierre.

Là où s'achèvent les cartes et où commence l'inconnu, deux souffles se cherchent depuis la nuit des temps - l'un, de givre et d'émeraude, murmure comme la neige tombant sur un lac endormi ; l'autre, de braise et d'ombre, gronde comme le tonnerre au cœur d'un volcan éteint.

Leur rencontre était écrite dans les veines mêmes de la terre.

Mais nulle prophétie ne pouvait prédire la violence de la peur, ni la douceur qui parfois la suit. Car lorsqu'un cœur glacé croise un cœur brûlant, c'est rarement sans tempête.

Voici l'histoire d'Elvira, née des cimes du Nord, dont l'âme délicate tremblait face à la rudesse du monde. Et celle de Lÿr, ancien fléau des batailles, que les siècles avaient réduit au silence d'un monstre qu'on ne regarde plus qu'avec effroi.

Ils n'étaient pas faits pour se rencontrer.

Et pourtant.

Ce récit n'est ni un conte de guerre, ni une épopée de conquête. Il est l'éclat fragile d'un amour né dans les cendres - un amour que tout semblait condamner, mais que rien ne put empêcher de s'élever, lentement, douloureusement, comme un chant dans la tempête.