Pas pour elle , mais pour moi
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Je l'aimais. Mal. Trop vite. Trop fort. Trop mal.
J'ai cru qu'elle me sauverait. Qu'elle effacerait les erreurs, les silences, les regrets. Mais on ne construit rien sur un mensonge. Encore moins sur un cœur qui saigne.
Elle est partie. Moi, je suis resté. Entre les couloirs d'un hôpital et ceux de ma mémoire. Ce roman, ce n'est pas une lettre d'amour. Ce n'est pas un appel.
C'est un cri étouffé. Un combat contre soi-même. Une tentative de rédemption.
Pas pour elle. Mais pour moi.
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Un roman intimiste. Brut. Sans faux-semblants.
Par Lesmauxdeguillaume, pour ceux qui ont aimé sans savoir s'aimer.
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