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HOPE [EN PAUSE POUR RÉÉCRITURE]
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La mélancolie. La routine. Le rejet. Ces mots résonnent en Lya comme une inébranlable évidence. Elle est la monotonie des mois d'automne, le nuage camouflant le ciel étoilé.
La rancœur. Le mépris. Le deuil. Ce cercle vicieux inévitable que Louis tente de fuir chaque jour, se réfugiant dans le déni et l'ignorance. Il est la froideur des mois d'hiver, la neige étouffant les parterres de fleurs fanées sous son emprise.
Pourtant, quelque chose en elle le dérange, et ce depuis leur rencontre quelque peu singulière. Les secrets de famille, les mensonges - tout cela les pousse inévitablement dans les bras l'un de l'autre, contre leur gré.
Mais entre haine et mépris, silences et mirages, vides et tourments, y aurait-il encore une place pour l'amour et la dévotion, la clarté et l'authenticité, l'avènement et la béatitude ?
Sûrement jamais.
Mais jamais reste un mot conjectural.
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