Tudo Que Ainda Me Me Restá
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Ela sorria nas fotos. Ninguém via os olhos inchados pelas noites em claro, os nós na garganta, o grito preso no peito. Era especialista em esconder as próprias cicatrizes — aquelas que nem o tempo ousava tocar. Diziam que era só uma fase, mas ela sabia: não era drama, era desespero. E como explicar a dor que não tem nome? Como pedir ajuda quando nem ela sabia do que precisava?
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