Caído del Cielo

A veces, las historias no comienzan como deberían.

No hay una luz. No hay siquiera una explicación.

Solo oscuridad.

Y frío.

Rok Soo solía burlarse de las historias de transmigración. Las encontraba ridículas, adornadas con clichés de poder, redención y segundas oportunidades. Historias para soñar cuando la realidad era demasiado cruel.

Y sin embargo, al despertar, no estaba en Corea.

El cuerpo que ocupaba era pequeño. Dolorido. Herido.

Y alas.

No alas doradas ni blancas como las que adornan a los ángeles de los vitrales. No. Las suyas eran negras, como si hubieran sido arrancadas del cielo y arrojadas al lodo. Alas rotas, desgarradas, que dolían con cada respiración.

No sabía si era un ángel caído, un experimento, o simplemente un error.

Rok Soo no entendía por qué.

Pero sí sabía una cosa:

Era una historia que no había pedido, en un cuerpo que no reconocía, con cicatrices que no deberían estar ahí.

Una historia que, inevitablemente, ya había comenzado.