Sternenstaub

Melisa, 18, in der vorletzten Klasse ihres beruflichen Gymnasiums - fühlte jeden Morgen dieses leise Kribbeln im Magen, wenn sie Kiel aus dem Fenster ihres neuen Zimmers betrachtete. Für sie war die Stadt mehr als nur fremd: Sie war eine unbeschriebene Seite in einem Buch, dessen Kapitel sich langsam eröffnen wollten. In ihr tobten Gedanken wie ein Sturm - Neugier rang mit Unsicherheit, Hoffnungen mischten sich mit Sehnsucht nach Vertrautem. Sie hatte alte Freundschaften und den Geruch ihrer Heimat hinter sich gelassen, die dort verblieben waren, wo die Uhr anders tickte, viele Stunden Fahrt entfernt.

Und dann war da Barlas. 24, am Ende seiner Masterphase im Lehramtsstudiums - eine Erscheinung, die mehr ausstrahlte als bloße Präsenz. Seine breiten Schultern wirkten unerschütterlich, doch unter der ruhigen Fassade lag ein unerschöpflicher Forscherdrang: Er beobachtete nicht nur Räume, er studierte Stimmungen, fing Gesten ein und ließ Blicke verweilen, als suche er nach Geschichten hinter den Gesichtern. Jeder Schritt von ihm war bedacht, fast meditativ; sein Wortschatz bestand aus wenigen, präzisen Sätzen, die umso mehr Gewicht bekamen, weil er sie so selten nötig hatte. Die Hochschule, an der er studierte, lag nur einen kurzen Fußweg von Melisas Schule entfernt - die beiden Schulen fast nebeneinander, als ob ihre Welten, ohne es zu wissen, immer schon füreinander bestimmt gewesen wären.

Eigentlich hätten sie nie aufeinandertreffen sollen.
Doch manchmal reicht ein einziger Zufall - einer, der still beginnt, fast beiläufig.
Und genau so begann ihre Geschichte.
Zumindest aus Melisas Sicht.