Diário da minha vida fora do comum.

Tem gente que corre. Gente que grita. Gente que bebe, que dança, que trava, que explode. Eu escrevo. Escrever é o que me resta quando não sei o que fazer com tudo que me atravessa.

Tem dias que sinto que se eu não colocar no papel, me desfaço. Sumo. Viro poeira fina daquelas que a gente só percebe quando passa a mão sobre a mesa e vê que ficou marcada. Escrevo como quem tenta voltar pra si. Como quem quer segurar a própria mão depois de se perder por dentro.

Este não é um diário comum. Não é cronológico, nem organizado. Não é sobre finais felizes, nem sobre saber lidar com a vida. É só um pedaço de mim em cada página. Um lugar onde eu posso existir sem precisar me explicar o tempo todo.

E se alguém estiver lendo isso... talvez também tenha se sentido assim. Como se as coisas tivessem acontecido rápido demais, ou não tivessem acontecido de jeito nenhum. Como se janeiro tivesse deixado de ser verão desde que alguém foi embora. Ou como se a gente estivesse sempre à beira de começar alguma coisa e, ao mesmo tempo, prestes a fugir.

Mas aqui estou. Ainda aqui. E talvez isso já seja alguma coisa.