A Autópsia da Alma

A Autópsia da Alma

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WpMetadataNoticeLast published Sun, Jul 13, 2025
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Poetry
Isto é feito de restos. memórias que doem, sentimentos que não couberam no peito, palavras que se acumularam no silêncio. Escrevo como quem sangra devagar, como quem tenta costurar a própria pele com fios de poesia. Cada verso é uma ruína que decidi não esconder, uma ferida aberta disfarçada de metáfora. Não espero que você entenda tudo.Mas talvez, no eco da minha tristeza, algo ressoe em você. Porque este livro não é só sobre mim. É sobre todas as vezes em que nos perdemos de nós mesmos, todas as noites em que o mundo pesou até demais. Espero que você encontre abrigo nas minhas ausências, e companhia no que deixei escapar entre as linhas.
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Há histórias que não se contam, apenas se sentem. Algumas se agarram ao peito como cicatrizes, outras se dissolvem no tempo sem deixar rastros. Mas existem aquelas que, por mais que tentemos esquecer, queimam dentro de nós como brasas sob a pele, sussurrando lembranças que recusam o silêncio. Esta é uma dessas histórias. Eu poderia dizer que foi sobre amor, mas estaria mentindo. O amor verdadeiro não se perde tão fácil, não some sem aviso, não deixa um vazio que se preenche com ausências. Poderia dizer que foi sobre desejo, mas desejo sozinho não machuca assim. Poderia até afirmar que foi apenas um encontro casual entre dois corpos que se cruzaram no tempo errado, mas nunca foi só isso. O que vivi foi um incêndio sem controle, um sentimento que consumia tudo ao redor, que me fez arder, que me fez querer mais. E então, quando as chamas se extinguiram, só restaram cinzas-e eu tive que aprender a viver nelas. Este livro não é uma história de superação. Não é um pedido de socorro nem uma tentativa de apagar o que foi vivido. É um testemunho de tudo o que senti, sem filtros, sem arrependimentos. É a verdade nua de alguém que tentou ser forte, que tentou seguir em frente, mas que, no fundo, sempre soube que algumas marcas nunca somem. Se você chegou até aqui, esteja pronto. Porque certas histórias não têm final feliz. Têm apenas verdades, e algumas delas são impossíveis de carregar sem sangrar.

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