
Ils ne s'étaient jamais vraiment parlé. Juste des regards. Des regards qui duraient une seconde de trop dans le couloir du métro, à l'arrêt du tram, dans cette petite librairie où elle venait feuilleter des romans sans jamais rien acheter. Lui, il prétendait chercher un livre. Elle, elle prétendait ne pas le voir. Il y avait une tension douce, une attente silencieuse. Comme si leur histoire existait déjà, mais qu'ils n'osaient pas encore l'ouvrir. Chaque jour, ils jouaient leur scène, sans répliques, sans geste. Juste une présence. Mais parfois, la présence suffit à faire battre le cœur un peu plus fort. Et puis un mardi de pluie, elle oublia un parapluie. Lui le ramassa. Elle se retourna. Ils se sourirent. Rien d'exceptionnel, rien d'explosif. Juste un début. Discret. Comme eux. Ils ne se sont pas dit "je t'aime" tout de suite. Ils ont d'abord partagé un café, un silence confortable, un fou rire qui a glissé entre deux phrases. Ils se sont apprivoisés entre les lignes d'un quotidien sans drame, sans foudre. Mais plein de lumière. Et aujourd'hui encore, dans cette même librairie, ils reviennent parfois. Elle lit. Il cherche un livre. Mais maintenant, ils sont deux. Et entre eux, plus rien n'est feuilleté à moitié. ⸻ Tu veux une suite ?Tous Droits Réservés
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