Fast Hearts

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WpMetadataNoticeLast published Thu, Dec 11, 2025
Nunca pensó que una simple idea para una clase cambiaría su vida. La propuesta era sencilla: diseñar una campaña de negocios internacionales centrada en el impacto de la Fórmula 1 en los mercados emergentes. Amelie lo vio como una excusa para hablar de marcas, marketing emocional y cómo convertir una pasión en una industria multimillonaria. No era fanática de la F1, ni entendía bien por qué todos gritaban por coches dando vueltas en círculos, pero sabía vender una idea. Y al parecer, muy bien. Porque cuando la llamaron para decirle que había ganado, pensó que era una broma. -¿Un pase VIP para toda la temporada? ¿Con acceso al paddock? -Sí, Amelie. Toda la temporada. Desde Bahréin hasta Abu Dhabi. Así, sin más, pasó de estudiar casos de empresas en el aula, a estar rodeada de trajes de diseñador, motores rugiendo, y un mar de cámaras siguiendo cada movimiento. En su primer día, con una credencial colgando del cuello y una sonrisa nerviosa, se sintió como si estuviera invadiendo un mundo que no era suyo. Hasta que lo vio. Él no la notó de inmediato. Estaba con su equipo, riéndose de algo con su acento británico, despeinando su ya desordenado cabello castaño. Lando Norris. Uno de los nombres que había leído sin interés cuando investigaba para su proyecto. Pero ahora, en persona, era distinto. Muy distinto. Y cuando, sin esperarlo, sus miradas se cruzaron, algo en su estómago dio una vuelta. Y ahí lo supo. No era solo un premio. Era el inicio de algo mucho más complicado. Mucho más peligroso. Y tal vez... mucho más emocionante de lo que su corazón estaba listo para enfrentar.
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La multitud estallaba en vítores. Lando Norris levantaba el trofeo con ambas manos, la sonrisa tan grande que parecía que jamás desaparecería. Su primera victoria. Finalmente, el podio lo coronaba en el escalón más alto. El equipo lo rodeaba, lo alzaba, lo abrazaba. Era su momento. Oscar Piastri, en tercer lugar, subió al podio con su típica expresión neutral. Ni una sonrisa, ni un ceño fruncido. Solo silencio. La prensa murmuraba, los fans en redes sociales comenzaban a especular. "Oscar debe estar molesto." "Le arrebataron la victoria." "Lando y él ya no se llevan bien." Pero la verdad estaba muy lejos de esas suposiciones. Las cámaras captaron poco, solo lo que se permitía ver: la entrega de los trofeos, el champán volando, una palmada seca en la espalda de Lando por parte de Oscar. Pero nadie, absolutamente nadie, vio lo que sucedió detrás del podio. En la sala previa a la rueda de prensa, donde los tres pilotos se quitaban los cascos y compartían unas palabras mientras esperaban ser llamados, Oscar se acercó lentamente a Lando. El británico aún tenía las mejillas encendidas. -Lo hiciste bien -murmuró Oscar con voz baja, grave. Lando se volteó, aún con la sonrisa intacta. Pero esa sonrisa se desvaneció en parte cuando sintió algo. No fue una simple felicitación. Fue la manera en que Oscar lo tomó de la cintura, fuerte, firme, posesivo. Lo empujó suavemente contra la pared del pasillo vacío, fuera de la vista de las cámaras. -Te vi en la última curva. Sabías que yo venía detrás -susurró Oscar, tan cerca que su aliento chocó contra la mejilla de Lando-. Y aún así cerraste. Imprudente. Sexy.. Lando tragó saliva. El corazón se le aceleró por completo, y no por la carrera. La mano de Oscar seguía en su cintura, apretando como lo que quería provocar. -¿Estás... molesto? -preguntó Lando, en voz baja, con un tono tembloroso que no usó ni con la prensa Oscar lo miró a los ojos, sin pestañear, sin sonreír. -¿

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