Still waiting, Still Writing

Murió en duelo, como un hombre del siglo XVIII.
Con pólvora en el pecho, la historia escrita, y los labios de su esposa susurrando adiós.

Despertó entre incienso, cantos y nombres que no eran suyos.
Un lecho tosco, voces de mujeres, un dolor antiguo en el cuerpo...
y un espejo que ya no le devolvía el rostro que conocía.

Penélope, lo llaman.
Hija de Ícaro, reina de Ítaca, mujer que en los mitos aprendió a esperar.

Pero dentro de ese cuerpo yace alguien que nunca supo cómo.
Un hombre de ideas afiladas y palabras como cuchillas.
Alguien que desafió imperios, escribió naciones... y ahora, debe vivir entre dioses.

Porque esta no es la Penélope de los cantos.
Y esta no es la Penélope que Odiseo recuerda.