Cegueira Cativa

Jung Kook cresceu envolto em trevas - não apenas as impostas pela cegueira, mas aquelas, muito mais cruéis, tecidas por sua própria família. No interior daquela casa silenciosa, a violência assumia mil formas, e nenhuma delas era visível aos olhos do mundo.

Os castigos vinham disfarçados de disciplina. Um empurrão brusco por derrubar algo que não podia ver. Um beliscão cruel por demorar a responder. Tapas rápidos, quase calculados, administrados com a frieza de quem sabe exatamente onde a dor não deixa marcas. Quando não havia agressão direta, vinha a negligência ativa: o prato retirado da mesa como punição, a porta trancada por horas sem que soubesse o motivo, o banho frio despejado sobre o corpo como se ele fosse uma máquina a ser lavada.

Mas o que o quebrava não era apenas o impacto físico - era a confusão. Os mesmos que o feriam, depois o abraçavam. Os mesmos que o empurravam contra a parede, depois o acariciavam e sussurravam que era "para o seu bem". A dissonância era um veneno lento. Ele cresceu acreditando que merecia aquilo. Que a dor era pedagógica. Que o amor vinha assim mesmo: ríspido, autoritário, doloroso.

A cegueira impedia que enxergasse os rostos deformados pelo ódio ou pela falsa compaixão, mas não o protegia da brutalidade dos gestos. Ele sentia. No couro cabeludo puxado sem aviso. Nos joelhos arrastados contra o chão áspero. No estômago afundado por um chute seco e silencioso.

E mesmo assim, pedia desculpas.

Porque o verdadeiro cárcere não estava nas paredes - estava na crença de que tudo aquilo era amor.