El crimen de amarte

Noches de Vino, whiskey y cigarros. un poco de jazz y ambiente ahogado en penas.
Dicen que el amor, cuando golpea, no lo hace como un relámpago... sino como la muerte: lento, meticuloso, inevitable. La vi por primera vez envuelta en un vestido rojo -demasiado perfecto para ser casual. El cabello suelto, como si el viento le obedeciera. Y ese perfume... caro, penetrante, como una advertencia disfrazada de deseo.

No era una mujer cualquiera. Había en ella una calma que inquietaba, una belleza que no seducía: hipnotizaba. De día, la llamaban La Viuda, pero de noche... de noche era otra cosa. Nadie podía definirla. Algunos la llamaban el caos hecho carne, otros, el misterio con tacones. Yo aún no estoy seguro. ¿Una asesina? Tal vez. ¿Una víctima? Quizás. Lo único que sé, lo único que puedo decir con certeza... es que el único crimen entre nosotros fue amar. Y créame, inspector o no... hay delitos que se pagan con algo más que prisión.