Brisée, pas finie
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Entre les silences qu'on m'a appris à garder et les larmes que personne n'a vues, j'ai trouvé refuge dans les mots.
J'écris parce que j'ai saigné sans bruit. Parce qu'on m'a brisée doucement, sans que personne ne s'en aperçoive. Parce qu'on apprend rarement à survivre quand on n'a jamais appris à vivre.
Ce récit est celui d'une chute longue, invisible. D'une enfance où les murs écoutaient mieux que les adultes. D'un corps qu'on a trop souvent ignoré, d'une voix qu'on a étouffée avant même qu'elle ne puisse naître. Mais c'est aussi l'histoire d'un combat - lent, sale, brûlant - pour réapprendre à habiter ma propre peau. D'une femme qui a dû réapprendre à respirer, à se regarder sans détour, à se relever sans mode d'emploi.
Il y a dans ces pages des fantômes, des cris étouffés, des vérités que j'aurais préféré taire. Mais il y a aussi des éclats de lumière. Des renaissances minuscules mais réelles.
Ce n'est pas une histoire parfaite.
C'est la mienne.
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#876
mystere
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