Black Masquerade

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WpMetadataNoticeLast published Mon, Jun 23, 2025
C'era una volta, Venezia. Avvolta da veli di nebbia e campane che suonavano a vuoto. La peste danzava tra i canali come una sposa in lutto, e i volti degli uomini si coprivano di maschere. Alcune per paura. Altre per nascondere verità dimenticate. In una bottega profumata d'assenzio e silenzio viveva Eva De Castel, figlia di erbe e sussurri antichi. Camminava tra i malati come chi conosce bene la morte - ma portava nel sangue un'eredità sepolta, e nel cuore un segreto che la città aveva smesso di ricordare. Dall'altra parte della nebbia c'era lui. Il Signor Visconti, occhi da predatore e mani abituate a spegnere fuochi proibiti. Mandato a stanarla, finì per riconoscere un'ombra che lo aveva sfiorato molto tempo prima. Un legame cucito con febbre e sangue. E così, nel cuore della città morente, due figure mascherate si rincorrono come in un sogno infranto. Ma a Venezia, nulla è mai come appare. Nemmeno l'amore. Nemmeno la verità. © 2025 Eva Green Questa opera è protetta da Copyright.
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"Due costellazioni perse in una galassia sbagliata." Iris ha sempre saputo di essere sbagliata. Lo capiva dagli sguardi, dai sussurri, dallo scherno dei suoi compagni, dai pugni che riceveva. Con i suoi occhi di due colori diversi-una frattura nel cielo-era un'anomalia, un errore. Cresciuta in un istituto, ha imparato che l'affetto non è per tutti. Quando i Fenderson la scelgono, crede di aver trovato una casa. Ma quella casa diventa una gabbia. E nessuno salva un fiore che appassisce in silenzio. Così, a diciott'anni, prende una decisione irreversibile: sangue e cenere. Viene rinchiusa in un istituto psichiatrico. Un posto senza tempo, senza futuro. Qui, il passato la perseguita. Qualcuno l'aspetta. Qui, Fiorellino non ha più petali da perdere. Ma c'è qualcuno che la vede ancora. Walter, il suo psichiatra. Ma può un uomo aggiustare un'anima spezzata senza rompersi a sua volta? In un alternarsi di passato e presente, Iris racconta la sua storia con una voce spezzata, intrisa di dolore, ma anche di un'insensata, disperata speranza. Perché alcune cicatrici non guariscono mai. Perché alcuni legami neanche la morte può spezzare. E perché a volte, anche un fiore reciso, continua a profumare.

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