Là où la lumière s'abîme [EN COURS]

Dans le creux brûlé du Texas, là où les croix poussent plus vite que les arbres, Ludvina marchait comme une prière vivante. Une fille de Dieu, de silence. Ludvina avait un rire angélique. Elle avançait comme si chaque pas était compté par les anges. Moi, je parlais fort, je plaisais à tout le monde, mais c'est elle que je voulais. Pas parce qu'elle me plaisait, mais pour sa douceur. Pour l'interdit. Pour la faille qu'on devinait sous sa morale, ce petit tremblement qu'elle cachait sous ses jupes longues. J'ai appris à l'approcher doucement, à effleurer sans prendre, à attendre. Pas pour qu'elle dise oui - elle ne l'a jamais dit - mais pour qu'elle cesse de dire non.
Je n'ai pas voulu la détruire. Juste la fêler, juste assez pour qu'elle m'appartiennent. Le reste s'est fait tout seul. Elle a baissé les yeux. Elle n'a pas fui. Et moi, j'ai su qu'elle m'appartiendrait par sa fissure. Pas par l'amour. Par la dévoration lente. Et Dieu, ce jour-là, n'a rien dit.
Ludvina se lave jusqu'au sang, mais rien ne part. Je l'ai aimée car elle ne fuyait pas.

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Œuvre commencée le 5/5/2025
©Ecchymose, 2025
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